La sexta cruzada templaria (1228-1229)

De las nueve cruzadas, solo una devolvió Jerusalén a manos cristianas. Y la protagonizó el hombre que menos encajaba en el papel de campeón de la fe: un emperador al que el propio papa había excomulgado, que no libró una sola batalla y al que, cuando abandonó Tierra Santa, la muchedumbre despidió lanzándole vísceras podridas. La historia suele contarla como el triunfo de la inteligencia sobre la fuerza, «la cruzada de la diplomacia». Es una lectura bonita y engañosa.

Lo que de verdad ocurrió entre 1228 y 1229 no fue un milagro de la negociación, sino una jugada oportunista sobre un enemigo dividido, que produjo una victoria tan frágil que se deshizo en quince años. Vale la pena contarla como fue, porque explica mejor que ninguna otra cómo funcionaban de verdad las cruzadas: no por fe, sino por cálculo.

Un cruzado excomulgado: la paradoja que la Iglesia nunca digirió

Empecemos por lo más incómodo. Federico II de Hohenstaufen partió hacia Tierra Santa en 1228 estando excomulgado. El papa Gregorio IX lo había expulsado de la Iglesia por no haber cumplido antes su voto de cruzada —había zarpado en 1227 y una epidemia a bordo lo obligó a volver a los pocos días—. Roma no lo creyó y lo castigó.

El resultado es un absurdo teológico que ningún relato piadoso resuelve: la Iglesia estaba enviando anatemas contra el único líder que iba a lograr el objetivo por el que se predicaban las cruzadas desde hacía 130 años. Cuando Federico recuperó Jerusalén, Gregorio IX no lo celebró: lo volvió a excomulgar, ahora por haberla recuperado mal, negociando con el infiel en lugar de combatirlo. El papado prefería una Jerusalén musulmana conquistada por un obediente a una Jerusalén cristiana ganada por un díscolo. Ese detalle dice más sobre la naturaleza real de las cruzadas —instrumentos de poder, no solo de fe— que cualquier crónica de batallas.

Por qué Al-Kamil regaló Jerusalén (y no fue por la labia de Federico)

La versión romántica atribuye el éxito a la astucia de Federico, a su árabe fluido y a su amor por la cultura islámica. Todo eso es cierto y ayudó al tono de las conversaciones, pero no fue la causa. La causa fue que el enemigo estaba en plena guerra civil.

El mundo ayubí, el imperio que había fundado Saladino, se había fragmentado entre sus herederos. El sultán de Egipto, Al-Kamil —que, conviene precisarlo porque circula mal incluso en las webs de referencia, era sobrino de Saladino, hijo de su hermano Al-Adil, y no su nieto—, estaba enfrentado a su propio hermano Al-Mu’azzam, señor de Damasco. Al-Kamil había llegado a pedir ayuda militar a Federico contra Damasco. Pero en 1227 Al-Mu’azzam murió de disentería, y Al-Kamil se lanzó a disputar Damasco a su sobrino An-Nasir. Lo último que necesitaba entonces era un ejército cristiano abriéndole un segundo frente en el delta.

Entregar Jerusalén era, para Al-Kamil, el precio barato de la tranquilidad. La ciudad tenía un valor religioso enorme pero un valor militar mínimo: llevaba años sin murallas y era indefendible. Cedía el símbolo para conservar lo que de verdad importaba, Egipto y Damasco. Es exactamente el mismo cálculo que había hecho diez años antes, cuando ofreció Jerusalén al legado Pelagio durante la Quinta Cruzada y este la rechazó. La diferencia no fue Federico: fue que esta vez había una guerra civil que hacía urgente el trato, y un cruzado dispuesto a aceptarlo.

Una Jerusalén de cartón piedra: la letra pequeña del tratado

El acuerdo se firmó en febrero de 1229. Sobre el papel era un triunfo: los cristianos recuperaban Jerusalén, Belén, Nazaret y un corredor hasta la costa. Leído con atención, era un regalo envenenado.

Primero, la ciudad se entregaba desmilitarizada: las murallas estaban derribadas desde 1219 y el tratado prohibía reconstruirlas. Una Jerusalén sin muros, rodeada de territorio musulmán, era imposible de defender ante el primer cambio de humor del sultán siguiente. Segundo, la explanada de las mezquitas —la Cúpula de la Roca y Al-Aqsa— quedaba en manos musulmanas, con libre acceso para el culto islámico. Los cristianos recuperaban la ciudad, pero no su lugar más disputado. Y tercero, la tregua tenía fecha de caducidad: diez años.

Federico consiguió el titular —Jerusalén cristiana— a cambio de firmar su fragilidad. No era una conquista, era un alquiler con letra pequeña. Y como todo alquiler, venció: en 1239 expiró la tregua y la ciudad quedó a merced de la guerra, hasta que en 1244 fue arrasada definitivamente por los jinetes corasmios. El «triunfo de la diplomacia» duró menos que una generación.

Los templarios contra el emperador: la cruzada que partió en dos a las órdenes militares

Aquí está la parte que ninguna versión popular cuenta, y la que más nos interesa. La Sexta Cruzada no enfrentó solo a cristianos contra musulmanes: fracturó a las propias órdenes militares, y esa grieta marcaría el resto de la historia del Temple.

De un lado, los caballeros teutónicos, con su gran maestre Hermann von Salza a la cabeza. Von Salza era el hombre de confianza de Federico: su consejero, su mediador ante el papa desde 1222, y quien lo había convencido de emprender la cruzada e incluso de casarse con Isabel de Brienne. Los teutónicos, que le debían al emperador buena parte de su ascenso, lo apoyaron sin fisuras. Conviene aclararlo porque se confunde a menudo: von Salza no era templario; dirigía la orden rival, y precisamente por eso su lealtad a Federico enfrentó a unas órdenes con otras.

Del otro lado, el Temple y el Hospital condenaron el tratado sin matices. Y no por fanatismo: por criterio militar. Una Jerusalén sin murallas y con la explanada sagrada en manos del enemigo era, para las órdenes que tendrían que defenderla, una trampa mortal. Además, el pacto dejaba fuera las fortalezas de Kerak y Montreal, sin las cuales el reino seguía siendo indefendible. A eso se sumaba el escrúpulo religioso: no podían servir a las órdenes de un excomulgado. Federico intentó sortearlo nombrando mandos aparte para que templarios y hospitalarios los siguieran sin obedecerle a él directamente, pero la mayoría simplemente se mantuvo al margen, dejando que solo los teutónicos escoltaran al emperador. Los templarios llevaban un siglo sobre el terreno; sabían leer un mapa mejor que un emperador de paso.

La autocoronación y el barro de Acre

El episodio final resume toda la cruzada. El 18 de marzo de 1229, Federico entró en Jerusalén y se coronó rey en la iglesia del Santo Sepulcro. Pero como estaba excomulgado y la ciudad bajo interdicto, ningún clérigo quiso oficiar. Así que el emperador cogió la corona del altar y se la puso él mismo. Una coronación sin Iglesia, sin bendición, sin testigos eclesiásticos: la imagen perfecta de un triunfo que nadie salvo él reconocía.

El desenlace fue aún más elocuente. Cuando el 1 de mayo Federico intentó salir discretamente de Acre para volver a Italia —donde el papa, aliado con la Liga Lombarda, estaba invadiendo sus tierras—, la gente lo reconoció al pasar por el mercado de la carne y lo apedreó con vísceras y tripas podridas. El hombre que acababa de recuperar Jerusalén salió de Tierra Santa cubierto de casquería, abucheado por los mismos cristianos a los que había devuelto la ciudad santa. Pocas veces una victoria ha sido despedida con tanto desprecio.

Lo que la leyenda no te cuenta

La Sexta Cruzada se recuerda como la prueba de que la diplomacia podía lograr lo que la guerra no. Es media verdad. Federico II sí demostró algo importante —que se podía cruzar sin el papa, un precedente que aprovecharían después Luis IX y Eduardo I—, pero su «éxito» se apoyó en una circunstancia irrepetible: un enemigo tan ocupado en su propia guerra civil que prefería regalar el símbolo antes que defenderlo. Cuando esa circunstancia pasó, el castillo de naipes se vino abajo.

Y para los templarios fue una lección amarga de la que ya hemos visto el germen en la Quinta: podían tener razón, podían leer el terreno mejor que nadie, y aun así ser arrollados por decisiones tomadas por encima de ellos. Esa distancia entre el soldado que sabe y el poder que decide es la herida que recorre toda la historia del Temple, y es el corazón de mi novela La última guardia, donde esa lealtad lúcida y maltratada se convierte en el eje de todo.